El pasado, pasado es.


El pasado nunca regresa
El pasado es espuma de cerveza
Es palique, charla, una conversa
Es imán de polos iguales
Es huella de esquimales
Es un inciso en nuestras redes
El pasado ya lo viví
Es aquel libro que un día escribí
Es lo que solo hoy comprendí
El pasado se muere
Es jardín de flor marchita
Olvidada en plenilunio
Es un llanto taciturno.
El pasado se lleva acuesta
Es una puerta que abres y cierras
Abres de frente. Cierras y te alejas